Acúmulos

Algumas primaveras morrem, e outros nem as tiveram.

O tempo não é mais o mesmo. O clima não é mais o mesmo.

Minhas Flores de Maio só abrem em junho.

Meus olhos não enxergam mais do que o invisível.

O seguro é querer ter dinheiro.

O olhar de deboche perfurou aquele menino que sonha.

Ter preferências já não adianta, melhor ter status.

O tempo já não é mais o mesmo. O livro já não é mais o mesmo.

A primavera morre mais uma vez no próximo dia 21.

Os meus olhos de ontem já não são os de hoje e nem serão os mesmos amanhã.

O invisível, mais do que isso, agora é distante.

O apego material o afastou, e o afastará sempre.

O olhar de deboche queimará os olhos do seu dono um dia, quem sabe.

E ter preferências vai ser melhor do que ter status um dia, quem sabe.

E o tempo não será mais o mesmo. E o disco também será outro.



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